Не кончается день,

камень не так тяжел,

может быть, в чужой огород

кинуть через низкий плетень

или просто чашкой об пол —

новый год.

Или был вчера и прошел

грудой серебра на столе.

Камень закатился под стол,

капля замерла на весле.

Горизонт лежит на холмах,

и на каждый нужно взойти.

Чтобы там почувствовать страх

Перед странным словом "лети".

И лицом упав в пустоту

каждый раз порвав в себе нить

камень укатить за версту,

укатить.

Броситься к подножью горы,

кубарем скатиться в траву,

так и не взглянув на миры

все вложив в трепещущий звук

сломанной флейты.

Где ты —

камень не скажет, камень хранит секреты.

Под него и вода не течет,

разве что дождь.

Разве что чудовищный ливень.

Чаша опрокинута в рот,

сам себе вождь,

сам себе камень.

Пейзажных дел, увы, не знаток.

Жаль: краски — Моне-Сёра.

Но каждый сверчок свой шесток

занял еще вчера.

И вот он — мой вкопанный в землю шест,

высшая точка сфер.

Хотя это тоже красивый жест,

саркастический взгляд химер.

Пейзажных дел не мастер, увы.

"Кодак" — не тот подход.

Тень от упавшей вчера листвы

камера не возьмет.

Не угадает сплетенье жил

в кленовых ладонях дня

и то, чем я так всегда дорожил,

и самого меня.

Пейзажных дел не любитель, увы,

Не вижу простейших черт.

Мне лишь поворот твоей головы —

и чем тут не шутит чёрт.

А если ничем не шутит, как знать...

Химеры хранят секрет:

будет ли осень страдать —

не знаю, я не эстет.

И не ценитель пейзажных дел,

я не замедлю шаг

возле берез обнаженных тел,

когда их ласкает мрак,

когда от контраста света и тени

можно сойти с ума...

Но где-то в долине твои колени,

похожие на дома,

манят в свое между тем, нежданно,

не открывая глаз,

манят сорвать поцелуи с тайны,

не удостоив фраз.

Пейзажных дел, увы, не мастак.

Жаль. Краски — Мане, Ван Гог.

Растут деревья, замедлив сок,

как мы замедляем шаг.