|
Сизиф
Не кончается день,
камень не так тяжел,
может быть, в чужой огород
кинуть через низкий плетень
или просто чашкой об пол —
новый год.
Или был вчера и прошел
грудой серебра на столе.
Камень закатился под стол,
капля замерла на весле.
Горизонт лежит на холмах,
и на каждый нужно взойти.
Чтобы там почувствовать страх
Перед странным словом "лети".
И лицом упав в пустоту
каждый раз порвав в себе нить
камень укатить за версту,
укатить.
Броситься к подножью горы,
кубарем скатиться в траву,
так и не взглянув на миры
все вложив в трепещущий звук
сломанной флейты.
Где ты —
камень не скажет, камень хранит секреты.
Под него и вода не течет,
разве что дождь.
Разве что чудовищный ливень.
Чаша опрокинута в рот,
сам себе вождь,
сам себе камень.
Осень в карандаше
Пейзажных дел, увы, не знаток.
Жаль: краски — Моне-Сёра.
Но каждый сверчок свой шесток
занял еще вчера.
И вот он — мой вкопанный в землю шест,
высшая точка сфер.
Хотя это тоже красивый жест,
саркастический взгляд химер.
Пейзажных дел не мастер, увы.
"Кодак" — не тот подход.
Тень от упавшей вчера листвы
камера не возьмет.
Не угадает сплетенье жил
в кленовых ладонях дня
и то, чем я так всегда дорожил,
и самого меня.
Пейзажных дел не любитель, увы,
Не вижу простейших черт.
Мне лишь поворот твоей головы —
и чем тут не шутит чёрт.
А если ничем не шутит, как знать...
Химеры хранят секрет:
будет ли осень страдать —
не знаю, я не эстет.
И не ценитель пейзажных дел,
я не замедлю шаг
возле берез обнаженных тел,
когда их ласкает мрак,
когда от контраста света и тени
можно сойти с ума...
Но где-то в долине твои колени,
похожие на дома,
манят в свое между тем, нежданно,
не открывая глаз,
манят сорвать поцелуи с тайны,
не удостоив фраз.
Пейзажных дел, увы, не мастак.
Жаль. Краски — Мане, Ван Гог.
Растут деревья, замедлив сок,
как мы замедляем шаг.
|