Когда я перестану верить в огни
Самолета, летящего в Гватемалу,
В этом буду виноват только я сам.
Извини,
Что так мало
Живу по твоим часам.
Я даже не знаю,
На борту ты сейчас или нет,
И кому ты машешь рукой
Не видно из-за тумана.
Я ищу Гавайи
На картинах Мане,
С запрокинутой головой
Под тяжестью самообмана.
Помнишь, я говорил тебе о бесконечности галерей?
365 шагов от первой до последней картины...
Потом все по кругу, прав был старик Галилей
Мало места остается после рутины.
Я пишу тебе письма в четверг перед дождем
И смотрю на дорогу через провалы кювета.
Она пахнет Бодлером и, покидая наш дом,
Тоже ведет в Гватемалу и тоже теряется где-то.
***
Мой странный ангел с изумрудно-серым блеском
В глазах, скажи мне, кто я.
Что ждет меня за этим перелеском,
За полем дальним, полным сухостоя?
Зачем та туча надо мной нависла
Карнизом-горизонтом вниз...
Скажи мне, ангел мой, какие нынче числа.
Хотя... как знаешь. Это лишь каприз.
Каприччо, если хочешь музыкальный термин.
Напой мою судьбу, в одну октаву
Всё вместится. Без лилий и без терний.
В простейшую оправу.
Без стекла.
|