бесценный осколок моей реальности — йолка — поставила мне диагноз — творча крыза.

мне нужно поступать на журфак — мне нужны публикации.

публикации и

я не пишу стихов, вашу мать...

я так решила.

и, как следствие, вообще ничего не пишу.

я могу писать о жизни — у меня здесь каждый день

яйца в полете,

розы фонарных столбов и лужи с маслом...

лужи с маслом были сегодня.

в моем рюкзаке спряталась зеленая бутылка без красного вина,

но с отличной пробкой.

позже к ней присоединилась маленькая бутылка с солнечным маслом.

подсолнечным...

мы нашли керосин в магазине со строительными товарами, опасаясь, что

на заправке на наше требование налить полбутылочки бензина никто не отреагирует

адекватно.

возможно, нужно было попробовать...

мы не попробовали.

мы нашли керосин в магазине со строительными товарами, опасаясь, между тем,

что он не бензин...

полбутылки керосина, немного масла.

обрывки носового платка завязаны на горлышке.

я не понимаю, как можно плотно заткнуть бутылку пробкой и умудриться куда-то запихнуть фитиль...

тряпочки не зажглись, бутылка благополучно разбилась, но керосин не загорелся.

все-хуйня-кроме-пчел-и-пчелы-тоже-хуйня.

— только полосатая, — добавила Она, когда речь шла о Нем... диалог-транслит от него и непостоянного пейзажа за окном болит голова "может быть, он тебя не стоит" ерунда колючка...

я пишу

на стене в цветочек (по соседству с дебильным медвежонком) портрет киберпанка и сижу на пороге напротив, пытаюсь заглянуть в акварельные глаза

абсурд

третий день математичка нажимает кнопочку ОТПРАВИТЬ

TI PRIHODISH ZAVTRA V 13.00?

в час, тварь... я хочу написать 4то YA YMERLA но (абсурд)

MENIA NET (v gorode)...

и мне хочется блевать от проглоченных

и собственных, еще не озвученных

банальностей...

потому что мне очень хочется жить вслух

но как это неблагозвучно...