[an error occurred while processing this directive]
[an error occurred while processing this directive] |
Сон Разума : Киломэтры : 24.09.2003
Любовница моего отца
Моя мать выглядела много старше своих лет. На самом деле ей было едва за сорок, но когда я вспоминаю ее, она все время на кухне, в старом халате. Мне казалось, что ей ничего не хочется - и это убивало. В самом деле, все ее желания упирались в новый телевизор, или, может быть, большой белый холодильник, какие она видела в цветных каталогах. Ей нечего было хотеть - дочь, то есть я, хорошо училась в школе - не первая ученица, конечно, но этого вполне хватало, чтобы ее не вызывали к директору, муж со вполне приличным окладом.
Муж...
У моего отца была любовница. Я не знаю, когда это произошло, когда и как они встретились. Когда и как они начали спать вместе. Я не знаю, любил ли он ее. Такие вещи не принято рассказывать детям. Я не знаю, знала ли о ней моя мать.
Мать иногда уезжала из города к своей сестре. На выходные. Обычно я тогда шла потанцевать, а потом ночевала у подруги. В этот раз все произошло точно так же, но с небольшой разницей вместо того, чтобы ночевать в гостях, я вернулась домой.
Стараясь не разбудить отца, я открыла дверь. В кухне горел свет. В коридоре стояли женские туфли очень маленькие и изящные, из тонкой черной кожи. У мамы таких никогда не было. Сняв обувь, я зашла туда. Любовница моего отца, закрыв глаза, с наслаждением пила воду из маминой кружки. Я стояла и смотрела на нее. Наконец она отняла кружку от губ, по подбородку стекала тоненькая блестящая струйка.
Моя мать по утрам выглядела еще более блекло, чем обычно. Ее лицо, с отпечатком подушки на правой щеке было одутловатым, глаза заплывшими. Но она, любовница моего отца, даже сейчас, с немного растекшейся тушью, растрепавшимися волосами, была удивительно красива.
Привет, спокойно сказала она.
Я молчала. Я знала, что у отца кто-то есть по едва заметному сладковатому запаху, который я столько раз вдыхала, обнимая его, по взгляду, когда он возвращался позже обычного по тысяче мелочей. Но никогда я не отдавала себе в этом отчета с такой ужасной ясностью. Она действительно была. И она только что пила воду здесь, передо мной.
Мне жаль, что мы встретились, она пожала плечами, глядя куда-то мимо меня. Извини. Я прекрасно помню, что это ваша территория. Твоя и твоей матери.
Договорив, она развернулась, и растворилась во мраке коридора. Пошла досыпать.
Я стояла в растерянности. Я ненавидела ее. Ненавидела и восхищалась, в тайне даже от самой себя. Восхищалась ее спокойствием, почти гордостью. Ей должно быть стыдно. Но ей не было стыдно и я должна была это признать.
То ли дело я... Меня никогда не замечали. В классе на меня почти не обращали внимания. И только стоило мне, отвечая на уроке, что-то напутать, как с задней парты раздавался шепот «вот чокнутая»... И в этот момент меня окатывала волна безумного стыда... Я стыдилась своей постаревшей раньше времени матери, своей неказистой, слишком обыкновенной внешности, своих ошибок всего, что называлось «моя жизнь». Теперь я должна была стыдиться еще и своего отца.
Когда я проснулась, она уже ушла, а отец еще спал. Он просыпался очень поздно, когда бывала такая возможность. Я ему ничего не сказала. Сделала вид, будто вернулась как обычно.
Уж не знаю, с чьей подачи, однако родители решили перевести меня в другую школу. Как мне этого не хотелось! По крайней мере, здесь меня хотя бы не слишком обижали. А кто знает, как меня примут новый одноклассники?
Но на меня, как всегда, никто не обратил внимания.
Первым уроком была литература. Предмет, в котором я никогда не была сильна. Все шумели, я сидела на задней парте, стараясь остаться незамеченной.
В класс вошла учительница.
Она.
Любовница моего отца.
Все сразу же умолкли. Она приветливо улыбнулась.
Я смотрела на нее, не в силах отвести глаз. Косой солнечный свет, пробиваясь сквозь пыльные оранжевые шторы, падал на нее, и она, идеально одетая, с гладко причесанными светлыми волосами, казалась еще красивее, чем тогда на кухне. Прозрачная прядка волос небрежно скользила по щеке.
Она, как будто нарочно, сразу же вызвала меня к доске и представила всему классу. Конечно, это не мои родители решили перевести меня сюда так решила она!
Класс обожал ее. Над остальными учителями подшучивали, иных презирали, позволяли себе срывать уроки, но здесь нет, все замолкали, стоило только ей войти.
Она всегда выглядела идеально. Ни пятнышка на одежде. Тонкий запах духов. Будто только что сошла с картинки модного журнала. Того, которые изредка листала моя мать.
Я ненавидела ее предмет и ее. Ненавидела, и хотела быть похожей на нее. Однажды, когда мать снова уехала к сестре, а я не ночевала дома, она забыла в ванной флакончик своих духов. Я незаметно забрала его себе. Я упивалась этим запахом по ночам, пряча его от отца в шкафчике с нижним бельём.
Все воскресенье я отчаянно рылась в своих вещах. В конце концов, я вывернула их на кровать. Ничего. Все сплошь бесформенное, темное вызывало во мне лишь чувство глубокого отвращения. И безысходности.
Когда я попросила маму купить мне новые брюки, какие я видела в витрине сверкающего бутика, она удивилась. Ей казалось, я безразлична к таким вещам. Сама-то она давно была безразлична.
Брюк мне так и не купили. Забыли, а я не имела привычки просить о чем-либо дважды. Я купила их себе сама, спустя два года. Они к тому времени вышли из моды, и я могла бы купить любую другую вещь, но я купила именно эти брюки. Потому что точно такие же видела на ней. На любовнице моего отца.
Однажды она заболела, и мы всем классом пошли к ней домой. Я хотела посмотреть, как она живет. Может быть, если бы я увидела конуру с ремонтом конца прошлого столетия, я бы успокоилась. Но это было не так.
Ее квартирка и в самом деле была небольшой, но все же очень светлой и хорошо обставленной. Много лучше нашей. Она встретила нас немного растрепанной, в рваных джинсах и просторной футболке с надписью «California», отчего выглядела еще моложе. Познакомила нас со своим мужем. Тоже молодой, тоже очень красивый и приветливый. Прямо картинка из мыльной оперы. Я из всех сил строила ему глазки, но он и не смотрел в мою сторону. Он заботливо ухаживал за своей женой. Он сдувал с нее пылинки, и был счастлив. Еще бы, она ведь страдает, она ведь простудилась.
А мне хотелось кричать на них, разорваться от ярости у них на глазах, чтобы они поняли, какие они на самом деле гадкие. Но я ненавидела их молча. Тихо, как выстрел в спину.
Когда мы уходили, она остановила меня на пороге, взяла за руку, и тихо сказала:
На самом деле, ты чудесная девочка. И очень красивая. Вот держи, с этими словами она протянула мне маленькую бардовую коробочку, в каких обычно дарят драгоценности.
Я шла домой по темному городу, и силилась понять, зачем она спит с моим отцом? Зачем изменяет своему красивому, глупому от постоянной радости мужу?
Когда я вернулась, мать, как всегда была на кухне. Она, с посеревшим от усталости лицом, готовила папе его любимый омлет с грибами.
Не сняв обуви, я опустилась на табуретку, и долго смотрела, как она режет грибы, затем петрушку, как счищает все это ножом с деревянной доски в сковородку, повернувшись ко мне спиной. Я слушала, как шипит горячее масло.
Моя учительница литературы папина любовница, ни с того, ни с сего сказала я.
Мама даже не обернулась. Она мыла посуду. Я подумала, что она не услышала из-за шума воды, бежавшей из крана.
Мама! Ты что, не слышишь? Папа спит с моей учительницей литературы!
В этот момент в кухню вошел папа. Мама поставила на стол три тарелки и сказала привычным тоном:
А теперь мойте руки и за стол.
Мне не спалось всю ночь. Я и жалела, и радовалась, что она не услышала моих слов. Может быть, она смогла бы что-то сделать, сказать ему, чтобы этой куклы больше не было в нашей жизни. А может быть, она и не хотела ничего делать. Может быть, она услышала меня, но ей все равно. Ее все устраивает. Я презирала ее за то, что она не хотела ничего менять. Но все же мне было стыдно. Перед ней. Перед куклой. Она бы так не поступила, это уж я знаю наверняка. Я вспомнила про коробочку. На белом атласе светились в темноте две маленькие жемчужные сережки. Я усмехнулась. У меня не были проколоты уши.
На рассвете меня разбудил отец. У него тряслись руки. Он ничего не мог сказать только бормотал что-то невнятное «мама... там...»
Не вполне проснувшаяся, я встала, и вышла в кухню. За мной пошел отец. Мы стояли и смотрели, как рассвет окрашивает первыми солнечными лучами уже мертвую мать, повесившуюся на поясе своего старого халата.
КиноКадр | Баннермейкер | «Переписка» | «Вечность» | wallpaper |
||||||||||
©opyright by Сон Разума 1999-2006. Designed by Computer Art Gropes'2001-06. All rights reserved.
|
обновлено 29/10/2006 отписать материалец Мулю |
'; //document.write(tx3); // --> |
наша кнопка |
|||||
|