Топну ногой — тараканы разбегаются. Бросают насиженные места, книжки на полуслове, недорезанные газеты, пяльца с невнятным ещё узором, кивера недочищенные — всё бросили. ГДЕ ВЫ? Где вы, друзья моего лета, где вы, милые мои одинокие слесари и мясники поэзии жизни, взываю к вам с прогнившей веранды моей недопрозы. Вот он я, в белом утреннем платье, лёгким шагом приближаюсь к некрашеным качелям, летними туфлями приминая сугробы. Томик Тургенева для костра. Дрова — прочитать и сжечь. Письма — встретить и проводить. Лёгкие мои сигареты, тяжёлые мои думы — вот он весь я для вас, как на широкой ладони лесоруба из сказки братьев Гримм. Только ответьте что-то, дорогие. Только что-то, дорогие, ответьте. Тихо-тихо. Ржавой крыши ржанье, стреноженной рыжими шестиногими странниками, напуганными до смерти. Топну ногой — тараканы разбегаются.

Счастливого возвращения!