Волос твоих печальная река

в долине слов моих так одинока.

Изгиб тревожный у виска,

переходящий в шелк потока,

в мечту срывающийся с плеч

бесстрастным водопадом.

Куда мне течь?

Как быть мне рядом?

Когда на берегу игривом,

привычно балуясь словами,

я чувствую, как под губами

прилив сменяется отливом.

Тебе не нужны цветы,

вплетенные в локон,

и распахнутость окон

и огарок звезды,

погасшей не в этой эоне.

Дело не в фоне.

Тебе не нужны мосты

на заднем плане на снимках,

где ты в шаловливых ботинках

наступаешь в листы

апрельского света

в преддверии лета.

Тебе не нужны слова.

Все в твоих чертах и движеньях:

без малейшего напряженья —

дважды два.

И куда бы ты, где бы ты ни —

мир со вкусом твоей помады,

и безумно тянутся дни,

когда ты не бываешь рядом.