Просыпаюсь от твоих плеч.

Никуда никто не зовет.

И не нужно никуда течь,

и удачу ни к чему — в лёт.

И цветы лежат на руках,

словно родились в кулаке,

и апрель тобой весь пропах

и опять пропал вдалеке.

Я сижу, считаю часы,

их проносит мимо рекой,

и весна колышет весы,

на которых — пыл и покой.

Но не перевесит ничто,

потому что мир — два штриха:

ты в своем коротком пальто,

я опять в начале стиха.

Просыпаюсь от твоих плеч,

от прикосновения слов,

сказанных в присутствии свеч

где-то в бесконечности снов.

Как Тантал, я жду вечеров,

когда появляешься ты.

Ставлю в вазу розу ветров,

вытряхнув оттуда цветы.

И сижу, считаю часы.

Их проносит мимо рекой,

и на небе гончие псы

тянутся за чьей-то рукой.