я твёрд в своих координатах.
не все точки лежат на одной прямой.
нет "когда-нибудь" и нет "когда-то".
реальность.
во мне и за мной.
все мы или в себе или в стае.
параллельные прямые никогда не пересекались.
не просчитать того, кого не знаешь.
дуга стремится к окружности,
окружность к спирали.
нечего загибать уж закончились пальцы.
математика приводит к безумию.
ток по спирали рождает силу
что-то должно сломаться.
вечер. неделя до полнолуния.
***
лес. берёза. линия для исповеди.
"здравствуйте, мы ценим ваш звонок..."
тишина скрипит сухими листьями.
ждёшь, как в первый раз. в глазах темно.
знаешь, что сейчас исчезнет время.
только ты и голос. мягкий, нежный.
и начнёшь выкладывать по схеме
все сомненья, мысли и надежды.
лёгкость. счастье. холодок по коже.
пустота. обломки городов.
"знаешь, в чём-то мы с тобой похожи..."
тишина в ответ. далёкий вздох.
успокоит крик, поможет в деле,
загрустишь утешит молчаливо.
тихо скажешь напоследок: "верю"
и получишь грустное "спасибо".
телефон с утра тебя встревожит,
озадачит, испугает даже,
и знакомый голос тихо скажет:
"знаешь, в чём-то мы с тобой похожи..."
***
к чему этот праздник?
зачем всё это?
может философия других поколений?
сижу в уголке с чужой сигаретой
и чьим-то чужим настроением
вместо руки в руке пустота,
в голове не мысли, а туман,
ведь раньше всё было просто так,
а теперь это всё посходило с ума
сгорело, блеснув напоследок
в костре
и я не буду молчать, играть, кривляться
если ничего не видно, значит не на что смотреть
всё в итоге уходит.
нового не появляется.
видимо это и есть медленная смерть.
|