В этот вечер я, как никогда, нуждался в тихой музыке и стихах. Стихи. Что такое настоящие стихи?

Идут Герасимы с лопатой, идут, задумчиво куря, им чистить снег с такой зарплатой и думать — жизнь проходит зря.

Спящая девушка, спящая девушка, а знаешь ли ты, как прекрасна? Знаешь?

Представляю, / Что просто случайно напоролась / На какой-то там самурайский меч, / Развешиваю по комнате иероглифы, / Хотя сама хер знаю, что они значат.

Хочу его, как стихи, царапать иглой укола.

Верно, люди верят в богов и фетиши! Авось, дадут чего.

Люди, изнемогающие разумом, стучат головами в закрытые двери.

Падать назад затылком об лёд, потом повернуть голову и смотреть на быстрые ноги прохожих.

Что-то жуткое летало в воздухе. Или то была муха, или какой-то прогрессивный таракан,— сказать сложно: было темно.

Сколько камней я спихнула со своей души, сколько гранита, валяется у моих ног, и всё равно — давит.

Простые вещи, которых нет, простое вранье для наших глаз.

Холод из нее полился в мою кость. От такой неожиданности я принялся изображать милицейскую сирену.

Корни воли, корни жажды.

Я охотилась на себя. Подкрадусь из-за угла и пах-пах-пах, а потом от себя же разбегаюсь по углам жесткой подушки.

И вот однажды объявилась в городе Остин, штат Техас, ядреная корова, большая-пребольшая, да еще и с копытцами синего цвета.

Спину и голые плечи не наколет лес, уважающий гербарии.