вот этот жёлтый дом в окне напротив (просто краска)

всегда перед глазами, всегда я упираюсь взглядом в цвет

безумных, и там с балкона трясут ковры и женщина с коляской

проходит мимо, выдыхая пар, везёт, толкает новый бред

в кульках, а я хожу вокруг ело, как электрон

по заданной орбите у ядра, смотрю наверх на шахты лифта:

нет, не попасть туда, не быть мне сумасшедшей — лишь циклон,

всё это лишь циклон вмерзает моё горло в монолиты

воздуха — как пошло, но я опять дышу на стёкла,

рисую по воде чертей, пугаюсь и стираю рукавом,

а, извалявшись в снеге, такса так промокла,

но ей счастливо. прислоняюсь лбом

к стене, на три-четыре можно не начать искать

слова

мне просто скучно рвать кожу и растягивать

на стих, и ждать возобновления запасов —

пусть каждый раз я буду умирать